Разберёшь на фрагменты метели
и горячий озноб января;
остаются в ветвях свиристели,
чьи холёные грудки горят.
Белокипенный снег и простуда,
усадившая нас по домам,
я не знаю, берётся откуда
эта вера крещенским богам?
И сияние вод полуночных,
из-под крана сочащийся свет,
и прощение – скопом, заочно,
словно не было зим этих..., нет!