Сто ступеней к превосходству
Над собой и над листом
Без стремления к юродству,
Но с огромным проб пластом.
Вёрсты почерка кривого
Покрывают в клетку лист,
Словно тень живого слова
Ждёт в жару прохлады свист.
Мысль рождается на строчке,
Что бежит из-под пера,
Как фитиль в бензина бочке
Ждёт, когда придёт пора
Разорваться сотней смыслов
В голове того, кто зрит
И готов принять как вызов
Новых знаний монолит.
Автор, словно гладиатор
На арене среди львов,
А его письма редактор,
Словно бронзовый покров,
Что мешает крепким лапам
Странных мыслей и невзгод
Оросить багряным крапом
Поле будущих работ.
Если автор пишет честно,
То всегда в сомненьях он,
Хоть ему, конечно, лестно
Выйти с книгой на поклон
И в овациях с трибуны
Объявить, что пройден путь,
Что движение культуры
Смог он лихо подстегнуть
И теперь она стремится
Сквозь преграды на пути,
Чтобы разумом пролиться
На дремучие мостки,
По которым души в людях
Устремляются на свет
Для того, чтоб в разных судьбах
Отыскать на всё ответ.
Но пока, всё это в мыслях,
Что скопились на пере,
Они пляшут в быстрых вихрях,
Чтоб родиться на листе.