Всех дел земных не переделать,
Но ты об этом не тужи,
Стихи рождаются на белом,
Листе страдающей души.
Что день грядущий нам готовит?
С конверта сорвана печать,
Ковид планету в сети ловит,
Чтоб все устои раскачать.
Кому то на руку Химера,
Как мать родная, рады ей,
Чтоб в оцифрованную сферу,
Вживить чипованных людей.
Чтоб был контроль, над серой массой,
Шелками выстланной, у ног,
Чтоб лица были только в масках,
А сам Хозяин стал, как Бог.
Надежда теплится и Вера,
Россия встанет ото сна,
Падёт, низвергнутой, Химера,
А с ней Хозяев имена.