В саду городском гроздь рябины
горит назло лютой зиме.
Просто горит - без причины,
как будто фонарь на корме
на ветке лиловой приткнулся.
Художника холст изваяние,
в ладонь её спелость тянулась.
Согрейте, дрожу в замерзании.
Всех её красота восхитила,
беспокойства не вызвав у зрителя:
в тепле ведь ты станешь обыденной.
Дуновение легкое, ветка качнулась,
цветом огня пятня алые,
словно бисер на белом экране зимы,
словно в свете утра догорают костры.
Как неистово зримо, как всё для души!
Маслом картина, шедевр, дело правое.
Надо ж, смотри! Улыбнулась.