Старый храм в селе далёком,
Безутешном, одиноком,
Заколочен много лет,
Жизни нет - и храма нет.
А когда-то жизнь текла
Ручейком среди села.
В воскресенье, хоть потоп,
Батюшка наш, сельский поп,
Поднимался ровно в пять
Литургию отстоять.
Церковь открывал ключом,
Помолившись горячо,
Клал всегда земной поклон
Возле стареньких икон
И на исповедь вставал,
Грешников смиренно ждал.
Между строгостью и лаской
Он глядел на нас с опаской,
Изучая наши души,
Подставляя слову уши.
Мы ж своей духовной гнилью
Выдыхали на него,
Он, покрыв епитрахилью,
Всех крестил до одного.
И молитву прочитав,
Делал, как велит устав,
В алтаре готовил чашу,
Чтоб управить совесть нашу.
Так и жили от земли
И молились, как могли.
Пролетело много лет,
Изменился белый свет.
Старый Батюшка почил,
Всех кончиной огорчил.
Сельский храм травой зарос,
Даже несколько берёз
Притулились с края крыши
И растут всё выше, выше.
Дует свежий ветерок,
Жизнь течёт, как ручеёк...
Смотришь снизу - красота!
Целый лес вокруг креста.
Храма нет - и нет села,
Вот такие вот дела.
Дачники тусуются,
Видами любуются.