И снова пробки. Хмарь. И суета.
И снегопадом замело дороги.
А жизнь всё так же странна и пуста.
В ней неприлична сердца нагота.
Хвалиться принято душой убогой.
В ней места нет надеждам и стихам,
Нечаянным восторгам, откровеньям.
Здесь ценят только звон монет и хлам.
И оглушает полоумный гам...
И распадаются родства все звенья...
И снова пробки. Среди чуждых лиц
В метель не встретить ни одной улыбки.
Трамвая провода оборвались...
Лишь фонари подсвечивают высь,
Дрожит их свет, и призрачный, и зыбкий.
Здесь места нет ни крыльям, ни мечтам.
Никто не слышит музыку созвездий.
Лишь память - неотступно по пятам...
И не звучит здесь "здравствуй" по утрам
В обшарпанном прокуренном подъезде.
И снова пробки. Беспросветный мрак.
Смешалось всё: дороги, снег и люди...
Всё странно и нелепо... Да. Всё так.
И дело, кажется, совсем табак,
Если себя мы окончательно забудем.