Не вру, что назову себя пророком,
Но душу до сих пор не продала,
Стихи мои все мусор ненароком,
Наивные, сумбурные весьма.
В надрыве рву голосовые связки,
Хвастливый тон — над строчками внахлёст,
Все потому, что я боюсь огласки,
Сестра наивность любит брата злость.
Стихи, как искры в результате тренья,
Где в строчках дыры от летящих рифм,
Подобные форелям из ущелья,
Запасы тем изрядно истощив.
Поэт — не сочинитель для забавы,
Не клоун под искусственным дождём,
Поэзия — не в конкурсах и славе,
А небо задевать смеясь крылом.
Жечь души постоянно, непрестанно,
Идти на звук инверсии стиха
И становиться мысленно титаном,
В трясине брод найдя наверняка.
Убогий ум, как треск стеклопакета,
Как звон стекла ненужный с кондачка,
Зато толпе понятнее все это —
Юродивость кривлянья дурака.