Когда б мой распыл вдохновенья
Втемяшить в мирские грехи.
Я б с большим читал откровеньем
О радостях жизни стихи,
Про глазки прикольного вида,
Про розовый звон до зари.
Но выткался фактор ковида.
Рассыпалась пО свету гнида.
И блекнет вуаль индивида,
И впору... сушить... сухари.
Тревога, тревога, тревога,-
Истошно колотит набат.
Смятенье, распыл, безнадёга.
Нас много, нас много, нас много,
Крутая пред нами дорога,
И грешников полнится ад.
Довольно, довольно, довольно.
Мы корчимся, сжав кулаки.
Нам больно, нам больно, нам больно.
И ярость вскипает невольно
От этой вселенской тоски.
А хочется чувствовать лиру,
А хочется ласточку зреть.
Но вирус, свирепствует вирус,
И льются проклятья по миру.
Да сколько же можно терпеть!
Ведь чёрт нас возьми, мы же люди.
Негоже нам плакать и ныть.
Подайте нам счастья на блюде!
И петь, и смеяться мы будем,
И родину будем любить!
Стихи мои писаны болью.
В них зиждется жизни печать.
Здоровья, здоровья, здоровья
Тому, кто их будет читать.