Пока ты спишь - художник не дремал,
высматривал обветренные окна,
стекло - необработанный кристалл,
морозец, чтоб картина не промокла
диковинные листья у цветов,
застывшие холодные изгибы...
ваятель дать бессмертье им готов,
они коснуться вечности могли бы
но тёплый луч касается окна,
и так легко задуманное вянет,
картина будто в солнце влюблена -
и лепестки, и листья - как в тумане
***
Штору одёрнешь и... ах!
розы являются сами,
окна твои то в цветах,
то захлебнулись слезами
крошится белый мелок,
тратится ежеминутно,
жив ноября эпилог,
только вот записи мутны
дышишь теплом на стекло,
пишешь послания снова,
жаль, в три ручья потекло
это сердечное слово