Я сам не знаю к кому обращаюсь.
Безумно устал, знаешь, такая горечь...
Револьвера нет - к голове приставляю палец
и спустив курок меня заполняет полночь.
Звездным небом не хвастаю - город все же.
Что-то пишу, давлюсь дымом, комкаю, рву.
Сам какой-то стал глупый, малоэтажный -
надеюсь, что это пройдет к утру.
Хочется так поговорить, послушать,
чтобы упиться живым теплом и участием.
Я не знаю есть ли у нас бессмертные души
и что называют любовью, добром и счастьем.
Эх, если б я знал к кому обращаюсь -
набрал бы номер, спросил, как найти дорогу.
Револьвера нет - к голове приставляю палец.
В этот раз осечка - видимо рано к Богу.