Засыпает Москву, засыпает.
Чем-то белым накрыло дома.
Голубиную гонит стаю
От насиженных лавок зима.
Что там было? Когда? – Забвение,
Как спасительный краткий миг.
Только искреннее удивление
И песочницы детской плавник.
Свежесть в горле першит бумажно.
Рассыпается взгляда твердь,
И становится всё не важно...
Двадцать первое. Вечер. Четверг.
Художник Щепалин Александр