Тебя меня не исправить,
Не сделать меня лучше,
А я устала лукавить,
И это меня душит.
Кто я? Зачем?
И почему здесь?
Вопросы эти забыла,
И потерялась в чужом месте.
А может, я и не знала,
На попытки узнать - забила,
Ведь проще всего потеряться
В чужой прекрасной пучине.
Подогнать себя под чужой идеал,
И картина написана маслом.
Добавить чужой финал,
И фоном прекрасных абстракций.
Ничего точного,
Только образы.
Лёгкие и пьянящие,
Приятные но короткие,
И убегающие между пальцами.
Тепло, ели-ели касающееся
Как первый денёк весны,
Что - то тебе обещающей.
Такой меня видишь ты.
Но это всего лишь образ.
Мною составленный наспех,
Сломан мой внутренний компас,
И самой не вернутся обратно,
И я ищу себе путника.
И каждый раз ошибаюсь.
По образу и подобию, как говорится,
Но таким как я нет пары.
Я меняюсь с людьми слишком сильно,
Меняюсь для них или во время,
Это Моя стихия,
И в этом-то вся проблема.