Снег на стекло. Расписание ветра
Скомкано вновь январём.
Всё не проходит. И может быть где-то
Рядом, за первым углом,
Нищий художник, философ из бочки,
Богу чуть слышно поёт:
Не разлучай меня с музыкой, Отче.
Кто я тогда без неё?
Ночь перейдёт колею и накроет,
Крыльями застить начнёт.
Просит художник, как парус у моря:
Отче, верни мне её.
Друг мой, Горацио, свет не прозрачен.
А коли так, то держись.
Если нет смерти, вовсе не значит,
Что будет Вечная жизнь.
Светит фонарь, но дороги не видно.
Снег всё идёт и идёт.
Вот и художник, на улицу выйдя,
На руки зиму берёт.
Явь раздвоилась. Я в прошлое сослан.
Друг мой, Горацио, ты
Выслан в грядущее. Плакаться поздно.
Напрочь сгорели мосты.
Жалобно воют кабацкие скрипки,
Славы ища на миру.
Только художник с блаженной улыбкой
Шепчет: Весь я не умру...