Ты читал вчера мне стихи,
как в детстве тёткам-соседкам.
Читал им по-взрослому,
стоя на табуретке.
Твои первые зрители.
Умилялись,
Аплодировали, сладостями угощали.
Ты входил в раж,
да так , что
кричали все "бис".
И ласково:"Будет артистом"
Артистом не стал.
Не погашенный свет.
На столе остывает пицца,
Включён ноутбук,
Телефон разрядился...
Как глупо... Уйти молодым.
В хмуром, промозглом Питере
остался за скобками Крым,
где дом собирался купить.
У моря.
Ушёл поспешно.Наверное пешим.
А может птицей взлетел.
Или в бабочку обратился.
И порхаешь
на острове близ Майами,
где пейзажы рисуются сами.
И запрет на охоту.
Так, между прочим,
мало ли что там ...
Это было вчера.
А сейчас многоточия.
Как жаль.
Я бы справила по тебе,
как древлянка, тризну.
А родные заказывают Сорокоуст, где читают:
"ОмЫй зде кровию, Господи трижды"...
http://stihi.ru/avtor/zryachi