Недавно, у одной, скажем так, своенравной поэтессы, с удивительно экзотическим именем: Изольда... обнаружились весьма любопытные строки:
И лишь любовь одна права,
И ей мы все подчинены.
Подкинешь ты в нее дрова,
И не замерзнешь до весны...
На вопрос: что же это за любовь такая, не связанная ни с Весной, ни с ещё чем-нибудь ассоциативным в этом роде, в которую, между прочим, еще и дрова нужно кидать? Ответ автора показался нам весьма далеким от логических вариаций. Видимо, настроение не соответствовало к общению.
Впрочем, откровенно признаемся, это дело авторов, чем и как, собственно, топить любовь свою. И тут, почему-то, вспомнился анекдот про дрова.
И, видимо, ассоциативная веселая минутка породила небольшое стихотворение, не имеющего, впрочем, с пародиями ничего общего...
Даже дождик, в обнимку с ивами,
Что смывает тоску в груди,
Удалился. Себя счастливою,
Как же вновь обрести впереди?
Может быть мне со свежим ветром
Окунаться в лучах без преград?
Трудно верить, что в пройденных метрах,
Пустоту ощущаешь утрат.
А у каждой любви - норов сколотый,
Есть, оказывается, права.
Ощущения жуткого холода:
Ведь нужны для любви дрова!
До весны бы дожить далекой,
Теплотою себя окружить,
Чтобы смыть пустоту с поволокою,
Что мешает счастливою быть.
PS.
Но... кажется, автор удалил обозначенные строки.