Уходят прежние поэты,
В которых жизнь, порода, суть,
Взамен величия и света
В мир проникают мрак и муть.
Увы и ах, полно строчащих,
Но мало золотых словес,
Ушла когорта настоящих,
Бог знает кто на свет полез.
Где были Люди - встали маски,
Где фимиам курился - смрад.
Взыскали славы и огласки,
Те, кто идут дорогой в ад.
Теперь мне душно даже в храмах,
Где раньше был душе приют,
И зеркала в красивых рамах
Мне отраженья не дают.
Как хочется живого слова!
Рифм, смысла, красоты прошу!
Но тщетно всё, и вот я снова
Себе свои стихи пишу.
Я не один, кто видит это,
Казалось бы, пробито дно,
Но нет, смотрите, вновь оно...
Ушедших в лучший мир поэтов
Читать мне вечно суждено.
Но очень хочется мне верить,
Что мудрость возвратится к нам,
Иным аршином станут мерить
Небрежных к мыслям и словам.