Какой студёный цвет небес…
Листва своё оттрепетала,
В холодных отблесках металла
Умолк, как будто скован, лес.
Листва летит со всех сторон…
И всё яснее час от часу
Дерев сокрытые каркасы,
Суставы куп, строенье крон.
Сквозь просечную медь листвы –
Коса да сломанные грабли…
Ветвей латунных канделябры,
Что, впрочем, выдумка, увы…
Не завирайся, дорогой!
Здесь всё бесхитростно и просто.
Взгляни на липы голый остов –
Багор в скрещенье с кочергой…
И всё же – почему бы – нет?
В чеканке этой, в полировке,
В узорной тонкой гравировке –
Подсвечный чуется предмет.
Не может быть того, чтоб лес
Не походил на канделябры,
Чтоб лишь на мётлы да на швабры
Шёл ювелирный этот блеск.
Ольхи серебряный ухват…
Сосны золоченные вилы…
А что ещё ты видишь, милый?
Чего взыскался невпопад?
Где тут фигурное литьё?
Где тут изысканные грани?..
А, впрочем, нам ли – во дворяне?
Увы, брат, каждому своё.
70-е гг.