Весенний день пронизан счастьем и печалью.
Наполнен светом и немножко грустью,
Смешав все краски на палитре жизни,
Художник углубился в самосозерцанье.
Он перепутал краски, перепутал кисти,
Он приготовил холст, тот превратился в пепел.
Случайный прохожий презрительно сплюнул,
И туман опустился на детские грезы.
Вот подлец узнает себя в автопортрете,
И любовь умирает с улыбкой Джоконды.
Добрый сторож с улыбкой играет на скрипке,
Охраняя тем самым спокойствие падших.
А на солнечном небе, что скоро накроет
Ночь, для которой во всем есть прозрение,
Появилась звезда – первый вестник надежды.
Той, которая больше не будет последней.
Кто сказал, что не главное в жизни монеты?
Кто сказал, что нельзя продавать свои чувства?
Кто ответит, а можно прожить, не увидев,
Как меняют свободных на пленников клетки?
Почему ты – художник ушел в зазеркалье?
Что бы видеть мир света, стоя во мраке?
Что бы чувствовать смерть в преломлении кайфа?
Что б идти по дороге вслед за прошедшим?
Или может, ты хочешь забыть все, что будет?
Или хочешь опять пережить все, что было?
Но ведь это неправда! Это просто, как ветер!
Это глупо как то, что и ты был ребенком!
Ты был тоже счастливым и мечтал быть героем!
Говорил: «Я люблю!», преклоняя колени.
А любил ты клубнику, ночь и грустные ливни.
И любил ты… А впрочем, разве это так важно?
И все чаще себе говорил ты: «Зачем?»
И все реже цветы распускались для смерти.
И конечно же многие знали, что будет.
Но пророков всегда не любили за правду.