каждый год в последний летний день я пишу письмо своему другу.
мы пьём кофе, говорим тише и кутаемся в пледы.
вспоминаем, как быстро летит время, что всё опять по кругу.
и снова наступает наша осень, и уходит лето.
наши друзья ворчат на ливни, снова лечат кашель,
мы же радуемся серому небу, замедляя шаг устало.
и всё, что есть в этой поре, наверно, только наше,
осенью нам вспоминать друг друга, что бы как ни стало.
как обчищали книжные, закидываясь классикой под завязку,
как делали перерывы в каждой сфере этой безумной гонки,
как сбегали с пар, выпускали дым, с себя снимали маски
и бродили в огромных свитерах, снимая мир на плёнку.
съезжались к концу лета домой, чтоб рассказать о главном
или сбегали в совместный трип, пока жару все просят.
мы почему-то задержались здесь и замерли без планов.
замедли шаг, друг, началась наша седьмая осень.