Которым вечером, с книг сотрясая пыль,
В желании поговорить с Всевышним,
Я с мерой чести возвышаю стиль
С высокопарным пафосом излишним...
Но всё не то: в божественных делах
Нет планов на взаимопонимание,
Пусть и возводят купола и здания
В монмартровских пригорках и горах.
А потому, в пейзаже городском
Не верится в священные творения,
К тому же, и молюсь я на людском,
на смертном языке.
На языке грешения.
И вроде не попутывает бес,
Но лишь доходит дело до страдания,
Я воскрешаю эти ожидания
Ответа от бессовестных небес.
Ответа нет. Но все равно года
Навеют на богов былую скуку,
И вот, —
снисходят рифма и строка
Через мою неправедную руку.