Сомнений нет,
Что я поэт.
Но все же сомневаюсь...
И потому на силуэт
Поэта возлагаюсь,
И потому ли, как ни встань
К издательству под боком,
Сомнений нет,
Что я не там
Издамся ненароком.
Сомнений нет,
Что я поэт —
На то моя отрада.
И оттого ли столько лет
Мне ничего не надо?
И оттого ли я борюсь
С сомнением строптивым,
И оттого ли так боюсь
Плуталых слов мотивов?
И в опасении горю,
Как лист, иссохший сроком,
И потому опять молю
К своим январским строкам.