Я в то самое лето,
В сорок первом году.
Пулю вместе с рассветом,
Поймал на лету.
Я уткнулся в пригорок,
Намокшим плащом.
Мне не тридцать, не сорок,
Я подросток еще.
У меня из рассказов,
Был один выпускной.
Не целован ни разу,
А уже не живой.
Еще теплой рукою,
Сжал пригоршню земли.
Не по детски спокоен,
Словно те журавли.
Что летели по небу,
И кричали навзрыд.
Только я уже не был,
Я тем утром убит ...