В своём сердце сберегу,
хоть и мысли об апреле,
птицу, что была под елью,
след оставив на снегу.
И пушистая постель,
белоснежных искр раздолье,
заскучала даже что-ли,
проводив её в метель...
Как по клавишам туше-
лёгкое прикосновенье
ангельского оперенья
навсегда в моей душе...