Меня за окном ждёт снегопад.
Холодный творог серого января.
Прохожий толкнул плечом, невпопад.
Конечно, он сделал все это зря.
Люди в черном и сером на панихиду
спешат, спотыкаются, матерятся.
Но из них никто не подаст и виду,
что мечты забыты - давно не двадцать.
Посоленные, как свежие раны,
ещё не переставшие кровоточить.
Идут, спешат, нос уткнув в экраны,
а в мыслях множатся многоточия.
Смотрю на небо - целует снегом
мои глаза. Их закрою. Счастье.
Зимой так просто быть человеком.
Ну, человеком по большей части.
Снег тает быстро в пальто впитавшись.
Прохожий снова плечом заденет.
Иду. Сутулюсь. Больной. Уставший.
Перезимуем, ну, как сумеем.