Дождь. Ветер

Не глупость амбициозного мужчины,
паркующегося на инвалидном месте.
Дождь. Ветер.
Не глупость элегантной женщины,
выбирающей себе колготки около двух часов.
Дождь. Ветер.
Пустые, безлюдные улицы.
Дождь, омывающий их.
Ветер, пронизывающий их.
Отголосок времени, капля.
Не аккуратность медийности,
не называющей людей и вещи своими именами,
Не тысячеликая политическая ухмылка,
Не мироточащая трибуна ООН.
Дождь. Ветер.
Дождь, искрящийся дождь, поливающий эту страну.
Ветер, ветвящийся ветер, штурмующий твоё лицо,
Пока ты идёшь по улицам голого Октября.
Октябрь. Сын Октября. Брат.
Вера в то, что у каждого из нас есть,
пусть малый, но шанс -
Шанс вспомнить себя,
Шанс сделать шаг навстречу дождю, ветру,
Шанс однажды пройти этими улицами,
И вернуться домой к табуретке и распечаткам...

Не листья, сгребаемые метёлками в кучу.
Не метёлка. Не куча.
Дождь. Ветер.
Любимый яблоневый сад.
Яблоко. Мёрзлые руки.
Безлюдные улицы и неизвестность,
которую они хранят в себе,
Веками хранят в себе.
Абсолютно любые улицы.

Звёздочка, нежданно выглянувшая на минутку из-за туч,
И осветившая улицу на которой ты сейчас стоишь,
Улицу, именованную тем-то и тем-то.

Дождь. Ветер.

18.10.20