Месяц захлестнуло туч цунами.
Лишь слабый луч, беспомощной рукой,
Взмахнул бессильно уходящей осени,
Такой цветасто-плещущей, такой
Берёзово-кленовой, кедро-сосенной,
На загорелом поле травяном.
Туман крадётся, мягкой шалью стелется
Былинки в росах кутает, как мать.
Пусть отдохнут – не за горой метелица.
Начнёт их косы спутывать и мять,
Беситься в своей жгуче-колкой бледности,
Что ей загаром солнца не блистать.
А луч в туманно-облачной пучине
Увяз. И воцарилась темнота.
Но не осталось места для кручины -
Не за горой снежинок красота.
Весёлый хохот снега переливистый
Полей раздольных свет и чистота.