Она сидела молча в теплой шали,
Читая книгу старую - в картинках.
Ее глаза давно уже устали,
В них не было ни боли, ни слезинки.
Поглаживая детскую подушку,
Она читала с выраженьем сказку-
Седая, очень гордая старушка
Решила сыну кое в чем признаться:
- Ты помнишь, как я раньше говорила,
Что вырастешь ты смелым и отважным?
Что главное в мужчине - это сила,
Мечты и грезы - это все неважно!
Но не хотел ты сильным становиться:
Летал в своих мечтах, писал картины...
Так в жизни ничего и не добился,
И не создал уверенной рутины.
Ты рисовал, а я тебя стеснялась,
Тобой и восторгались, и клеймили,
Я не могла терпеть такую слабость
И в наказанье - я сожгла картины...
Потом - сирены, "скорая", больница
И на асфальте - силуэт из крови...
Не может "чувство кисти" возродиться,
Когда ты напиваешься от боли...
Я излечу надеждой твои руки,
Я вымою слезами твое тело,
Я не смогу лишь вынести разлуки,
Прости меня сынок, я не хотела!
Я каждый день читаю тебе сказки,
Но сердце материнское погибло,
А в комнате стоит мольберт и краски,
Я принесу тебе их... на могилу...