У каждой жизни - свой сосуд!
И, при смыкании с землею,
Сосуд по форме прост собою,
Но в нем фантазия и труд!
Пестрят на шкурке письмена,
Из шелковых он соткан ниток,
Напоминает древний свиток
И рукопись на нем видна...
А, что написано на нем?!
И, чьей украшен он рукою,
С неограниченной любовью?!
И зорким зреньем наделен!
Что невозможно взор отвесть,
Стоишь, как будто зачарован!
Да, каждому сосуд дарован,
Который следует беречь...
И наполнение дано.
Сосуды не дают на вечно
И в этом есть своё сердечко,
Как бьётся трепетно оно!
И в нем живёт какой-то дух,
Имеет он свои пределы
Способностей - в границах тела
И замирает в нем испуг...
***