Всю ночь на кончике пера свеча дрожала,
И опалённая строка вперёд бежала.
Она боялась не поспеть кривым изломом, -
Мысль, обречённая сгореть, не станет словом.
А так хотелось рассказать ещё о многом,
Что жизни старая тетрадь страдает слогом,
Что невозможно приручить любовь и вечность,
Как невозможно объяснить звёзд дальних млечность.
А рядом в глубине зеркал, мирах печальных,
Кружился мыслей карнавал, желаний тайных...
Волненья трепетной свечи... души порывы...
И были мысли горячи, а тени живы.
И так хотелось рассказать о самом важном,
Что невозможно передать в листке бумажном,
Что не найти на свете слов, не притвориться. –
Мысль, упорхнувшая в окно, не станет птицей.
Всю ночь на кончике пера свеча дрожала,
И утомлённая строка за ней бежала.
Одна на краешке земли, таком знакомом...
И только мысли о любви ложились словом.