Наступят - точно знаю, времена,
Когда другою правда нам предстанет,
Узнают люди, где идёт война,
С каких времён и кто её верстает.
Узнают люди весь безумный блеф,
Что с детства в ум втолкали против воли,
И будут знать, какой свершают грех,
Что прошлое своё совсем не помнят.
И даже слушать правду не хотят,
И зрить в источник мудрости былого.
Ты слышишь - как нам камни говорят, -
История, всего лишь бред больного.
Не та, что семь эпох была назад -
Что пишется убийцами сегодня…
И снова хронологии сгорят,
И камни потекут по подмосковью…
Не говори же мне, что этого не знал -
"…не зря, Москва спалённая пожаром…" -
И даже мрамор в той войне пылал,
А люди - да, сдыхали не от жара…
И это-ль не свидетели? - Молчишь.
Где кладбища, что старше трёхсотлетья?
А ты ещё чужого бога чтишь,
Забыв своих с "петровского" столетья…
Ещё наступят - знаю, времена,
Но будет правда та не искажённой?
Когда не знаем мы, что там - вчера,
В сознании, врагами изменённом…
© Первослав