Как часто наделяем мы,
Кумиров милыми чертами.
На маску маску одеваем,
Так не узнав...
Закрытые черты.
Он в рубище, среди олив,
Ученикам протянет руки.
С глазами полными тоски,
Поведает блаженным
О разлуке.
Но рампа выключает свет,
Смывает грим с чела кумир.
Он вновь один,
Лишь только потому,
Что он себя единого любил...