Был не избран Богом,
Им же в пекло прогнан
Неизвестным сроком
В невидаль стихий
Тот, кто блещет слогом...
В мраке, полном смога,
Прячут его строго,
А он держит стиль.
Словно сталь литАя,
Витая для рая
По заказу Птая
Из истоков недр...
Щедр в истомах мая,
Аз вершит, вещAя –
Всё на свете зная,
Как премудрый смерд.
Кедр великий в роще,
Что ничуть не ропщет...
Это к слову, в общем,
Он же – человек.
Век творца короче,
В жизни главным, впрочем,
Смыслом будет точен
Только – Имярек.