Акростих
Юлить не буду – всё она пропела.
Любовь её в туманном, тёплом завтра:
Иллюзии свои она, как автор,
Являет миру как большое дело.
Фантазии те не о принцах в белом,
А о своих зеркальных отраженьях,
Сквозь мыслей плен – любви неясной жженье,
Только на ощупь, медленно, но смело,
Она стремиться в волшебство апреля,
Венец рожденья оставляя в марте,
Ей хочется петь с соловьями трелью
Цивильно, здесь, в Избе, как на Монмартре.