Три старые весталки,
Плетут судьбы веретено.
И от царей, до самых жалких,
Спустить всех могут издревле, давно.
Одним всё глазом смотрят на людей,
Но мозгом разным выбирают.
Толь попустить, толь дать люлей -
Они так судьбами играют.
А если плюнул на судьбу,
То значит к бабушкам грубя
Ты лучше к ним взови мольбу,
А то несчастья ждут тебя.
Ты был героем? Стать никем ты можешь.
И тут моли, иль не моли.
Ни кто другой уж не поможет,
Доколь бабули шавкой нарекли.
То не весталки вовсе, нет!
То Нона, Морта и Децима.
Живут старухи тысячами лет,
Судьбою правят нерушимо.
Их Мойрами когда-то называли,
Потом их "Парками" Квириты нарекли.
Но и тогда все судьбы подрезали,
Что бы узнать их больше не смогли.
И в храме Весты - кузины своей,
Под видом жриц её послушных.
Всё тянут пряжу с жизнями людей,
Веками недалёких, простодушных.
Пройдёт уж несколько столетий
И им придётся образы сменить.
Ну, а пока даже богов или атлетов,
Судьбу легко им завершить.