У каждого поэта две души.
Одна ему твердит: "Пиши, пиши...".
Другая - ухмыляется, глумиться:
"Друг дорогой, пора угомонится,
Не нужен никому твой тяжкий труд!
Ну предположим, что тебя прочтут,
Зевая и скучая над страницей,
А после к холодильнику помчится
Читатель твой - запить белиберду.
Он думает: "Поэт писал в бреду!
К чему хотел народу он открыться?
Гораздо проще было бы напиться
И поделиться сокровенным с другом,
С умом распорядясь своим досугом".
................
Да... Умному поэта не понять:
Опять начнет бумагу он марать;
Пойду я лучше, подогрею ужин.
А стих? Что стих? Кому он нужен?...