За белым пологом покоев
Текла неспешно жизнь его,
Стихи не шли парадным строем
И не вещали ничего.
Легки, отчасти простоваты,
Но их немногое число,
Как в душегрейке комья ваты,
Уют дарили и тепло.
Ведь говорили о знакомом.
Он знал о жизни каждый штрих.
Но в сердце, Музою влекомом,
Лишь о добре рождался стих.
Курил нечасто, горбя спину.
Но в том задумчивом дыму
Всплывали яркие картины,
Его доступные уму.
В улыбке сладостной порою,
Слегка прищуря левый глаз,
Он видел то, что мишурою
Закрыто суетной для нас.
Затворник, взглядом ювелира
Все очень тонко подмечал.
Ни на какие блага мира
Он жизнь свою б не променял!
Его ничто не угнетало -
Простого проще бытиё.
А для души вполне хватало,
Того, что полнило ее.
Жила в подполье мышь не тайно...
Дареным пряником шурша,
Она и видела случайно,
Как ввысь ушла его душа.
04.02.21