Три страницы, оставленных мной,
Были, может, прощальным письмом.
Три листа, каждый листик - пустой,
Как в пустыне - раскатистый гром.
Где же дождь? Почему не идёт?
Или, может, прошёл в душе?
И в волненьи сжимается рот
Словно грифель в карандаше.
Я уже словно всё рассказал
Всему миру, и сам себе,
Что Я ночью рычу, как шакал,
Или лев за свой прайд в борьбе.
Я уже разукрасил себя
Алой краской на белый лист.
И по буквам трепещет мольба,
И рождается скандалист.
Что ни точка - великий скандал,
Что ни буква - плевок в лицо.
Я уже о себе рассказал,
Что Я лучший из подлецов.
Три страницы, оставленных мной -
Непременно себя опишу:
Как Я молод своей сединой,
И как в жизни Я - честный шут.
------------------------------
Картина: Александр Пестерев