я мечтаю прозу, но стихи приходят, твердят: пиши нас.
помнишь, было поздно, мы купили виски - отнюдь не chivas,
довольно сносный, в приделах штуки, считай, что доза,
дерьмовый ровно настолько, чтобы не сдохнуть от похмелдоса
потом ты выпил, еще раз выпил, сидел и плакал
о том, что как-то твой дерзкий выпад не понял папа
когда вечер кончился ночью, вернее, нелепой ссорой,
я пошла на кухню - убрать бардак и помыть приборы,
промыть мозги, отфантанить пар, распустить загоны
и пи.дела, наверное, полчасика с телефоном,
говорила ему какой же ты, блин, х.евый,
как я выйду вон, как я выйду прочь и найду другого,
как пошлю тебя и весь твой табун виртуальных бл.дей...
а потом пошла и легла к тебе и прижалась сзади
не могла дышать, умеряла пульс, запах перегара
я пришла к тебе, чтобы снова стать частью грустной пары,
что привыкла жить в мире перспектив, что к нулю стремятся
этот страшен факт, но увы, никак,
бл.дство
бл.дство
бл.дство