Наверное, стихи – моя отдушина.
Я в ней - и прямо, и обиняком -
Живу, дышу, изучена, прослушана.
Без помощи - зато под колпаком.
Пройдёт и это: всем своё отмерено.
Надеюсь и мечтается - а там...
Пока что бесконечны лишь потери, но
Кому и как тут скажешь «не отдам»?
Живое – о живом, а боль негромкая.
О ней - чуть слышно, прикусив губу.
И стелешься «сама себе – соломка я»,
И падаешь куда-то наобум.
Вот надо бы о светлом, а не можется -
Такая приключилась колея.
Чуть заживёт – и снова рвётся кожица.
Всё там же, где себя сшивала я.