Выходит – просто так отречься,
Забыть что было – по щелчку…
Задуть костер, поставить свечку,
Чтоб загасить потом и ту…
Выходит – просто все оставить,
Предать забвению скорей…
Я никого не обвиняю
Естественно. Но ведь больней
От этого не стало меньше,
И сон не сделался спокоен…
Шекспир в одном своем сонете
Судьбу назвал всему виною…
На рок пенять не собираюсь…
Его вина условна здесь…
Тепла остатки поглощая,
Пришла метели круговерть…
Зима души… И холод стылый…
Сознанье заперто во льдах…
Все, что случилось – справедливо.
Все обусловлено всегда.
Зима души… Летят снежинки…
Не тают, физике назло…
Кружатся грустные картинки…
И душу тоже замело…
Вот шансы были, и какие!
Но все развеялось как дым…
В железе сердце заключили,
В оковах истинной зимы…
Зима души… Заносит чувства
Сугробами больной тоски…
И как-то пусто… Слишком пусто…
Увы. Увы. Увы. Увы.