В сиреневом сумраке
дивные птицы
читают страницы
заснеженных книг.
Они белогруды,
они узколицы.
Мороз минус тридцать
в ложбинку проник.
Он щиплет им клювы,
щекочет их ножки,
но бедные крошки
беззвучно немы.
Иероглифы таволг
их знания множат
в чеканной обложке
суровой зимы.