А в моем феврале сыплет снег вперемешку со звёздами,
Мой февраль – осторожный смычок сердца тоненьких струн,
Он болеет стихами, хандрит недописанной прозою
И живёт под одной самой вечной из всех бывших лун.
Мой февраль зверобойным настоем врачует тревожное,
Он рубашек любитель, ценитель
горшечных цветов,
И прощается первым из всех с утекающим в прошлое,
Растворяясь под двадцать восьмым из небесных мостов.
На транзитных метелях, ветрах, сквозняках добирается
Ровно год до меня да февральских каких-то пять дней.
Сутки лишь и гостит, но на кухне моей обживается,
Как прожить этот день – лишь ему одному и видней.
Свечи жжёт, режет праздничный торт, мажет мёдом болевшее,
Дарит сил ровно на́ год надеяться, верить и жить.
Повзрослевшая я остаюсь без него, повзрослевшая,
Но холодный февраль всё-равно не могу не любить.
Мы возьмёмся с ним за руки, выпорхнув в снежную улицу,
Поплутаем над городом синим в цепочках огней,
Усмехнётся вдогонку нам месяца хитрая устрица,
И покрутит слегка у виска нам во след Водолей.
А вернувшись, открытки прочтём и в слова их хорошие
Мы поверим. И снова – в поход свой, и может, с нуля.
Только с нами всегда настоящее с каплями прошлого.
...Не замёрзни в пути! И до пятого дня февраля!