Люди, простите меня,
Поэтом мне здесь не стать,
Для этого нужен дар,
И нужно ещё страдать.
Пушкина не достать,
В Есенины не попаду,
С Рубцовым не выпить сто,
Даже хоть раз в году.
Есть такой русский дар,
Рощи берёзовой дух,
Как на морозе пар,
Незримый огонь потух.
Великий могучий язык,
Но кажется есть предел,
Как нищий слепой старик,
Я старый тулуп одел.
Метелица замела,
Стоят пироги в печи,
И только всё та же мгла,
В злой непроглядной ночи.
Когда к нам придёт ещё,
В мир такой человек,
Что бы воскрес тот дар,
Так, что бы мир воскрес.