Поклонимся великим тем годам…
Меня с утра не отпускает фраза:
«Поклонимся великим тем годам…»
Приходит понимание не сразу,
Как глухо ты, солдат родной, страдал,
Каким густым и едким было пекло,
Каким по счёту был последний бой,
Какое преимущество калека
Имел перед убитым, пред тобой.
Как пахнет май в обшарпанных палатах
Разбросанных в стране госпиталей.
И верно ль, что в землянке в три наката,
Тебе и безопасней и теплей.
Как нервно и прерывисто дыханье
Под гимнастёркой бурой паренька,
Затихшего в лесу, что без названья.
И рыжий, липкий мох. Ни бугорка.
Ни крестика. Ни звёздочки. Лишь небо.
Его в бою последнем не отдал…
Под фотокарточкой сто грамм и ломтик хлеба…
«Поклонимся великим тем годам…»