День рождения
Пусть на Кавказе в январе
не сыщешь снега на дворе,
но ведь январь – мой брат…
Родившейся под Рождество,
мне на земле милей всего
январский снегопад.
Таков был замысел Творца –
металась вьюга у крыльца,
и в плоть мою вошла
её мятежная душа,
от боли внутренней дрожа,
вонзилась, как игла.
И в небе вспыхнула звезда,
ну да, единственная та,
что тыщи лет назад
путь озарила в Вифлеем
волхвам и путникам – и всем,
кто был спасенью рад.
И от недобрых глаз уйдя,
мать в яслях спрятала дитя,
припорошив травой…
Но выжил тонкий голосок
от гибели на волосок,
вознёсся над землёй.
С тех пор минуло много лет
и затерялся хрупкий след,
и день сменила ночь...
Но каждый раз под Рождество
я чувствую всем естеством,
что я той вьюги дочь.
От плоти плоть не оторвать,
мне так же падать и вставать
в лихие времена…
И в споре с собственной судьбой,
то милосердной быть, то злой –
такой же, как она.
Художник Юлия Маслова