В поэзию попала я случайно,
Но это, честно, не моя вина,
Был со стихами год неурожайный,
Тут вспомнили внезапно про меня.
Я препиралась с ними понапрасну
И под конец Эвтерпе нахамив,
Махнув рукой, сказала, что согласна,
Писать о добром, светлом, о любви.
Могу писать я правильно, добротно
И выпекать с небесным тестом хлеб,
Прикрашу ложь фальшивой позолотой,
В гипнозе слов читатель глух и слеп.
Нет, никому не чуждо человечье,
Толпа кривлянье любит и вранье,
Пророки не нужны с серьезной речью,
Правдивые, прямые, как цевье.
Меня теперь ругают без причины,
Что зло в душе нашло моей приют,
Но их слова воняют мертвечиной,
Поэтам дифирамбы не поют.
В словах моих, кипящих из реторты,
Клеймлю тщету мирскую и барыш,
Я словом разбужу пророков мертвых,
Нарушу благолепие и тишь.
Что мне сказать потомкам напоследок,
Зачем я вспоминала всуе смерть,
Такая, видно, участь у поэта,
Шум бури заглушив, о вечном петь.