История закончена.
Мучаешься послесловием,
словно похмельем,
третий
тягучий
день.
Отдельные слова
вылезают наружу,
как иглы,
и больно впиваются
в кожу.
И вовсе не важно,
в большом
или маленьком доме
ты теплишься
с кошкой и тщетностью бытия.
Все мотыльки улетели.
А, может быть, это всего лишь
прозрачный
последний снег
уходит на запад.