Я в небе вижу звёзды,
От самолёта след.
Пытаюсь вновь проснувшись,
Быть рад что я поэт.
Все поэты странные,
Так говорили мне,
Но я странней любых поэтов,
Молчи, ведь мне видней.
Я гиперэмоциональный,
Люблю грустить и счастье,
Люблю любить и радость,
Но не люблю всех вас.
Любил одну,
Она не понимала,
Меня, моё мышление,
Мой мир,
Но я всегда таким был
И шутки осознания,
Даруют понимание,
Не мне,
Не мне,
А каждому,
Я это и сам знаю,
Мне незачем опять всё понимать.
И глупо вечным это нарицать,
Ведь философию нельзя назвать.
Поэт же русский,
Как бы не пытался,
Страдать как будто суждено судьбой.
И вот он вновь пишет стихи о грустном,
И вот он вновь творит своё искусство,
И вот он вновь мечтает о любви,
И вот он вновь сжигает все листки.
И так порой сжигают целы жизни,
Миры и тысячи картин,
И так он убивает свои мысли,
Вновь раскидав все мысли на листки.
Но на листках, те мысли что убиты,
Вроде живут, а вроде бы и нет,
Они имеют лишь эмоцию,
Как дети,
Но лист не сможет,
Пойти за тобой вслед.
И потому писать стихи так грустно,
Ведь оставляет в нём поэт себя,
Себя - ребёнка,
Скажешь простодушно?
И будешь правым,
Ведь стихи всегда,
Всегда их пишут зная им же цену,
Либо красиво, либо нет,
И даже если поэт сменит тему,
Он пишет даже если смысла нет.
И пишет так, чтоб просто нравится кому-то?
Действительно смешно, ты обернись,
Поэты пишут и творят искусство,
Используя свой же язык как кисть.
И вот опять та кисточка мелькает,
И накрывается строка строкой,
Лист за листом расписаны,
Ты знаешь,
Возможно скоро стих сгорит,
Написанный поэтом Рубикон.