на цыпочках зима проходит мимо –
ни снега, ни отчаянных дождей –
боясь кого-то невзначай задеть,
она, как я, сегодня нелюдима.
живешь, похоже, в непрерывном сне,
прислушиваясь к тихому дыханью
туманов, расползающихся странно
по городу...
плотней
запахивая куртку, бледной тенью,
идешь-плывешь по улицам пустым –
туда, где просыпаются кусты
раскидистой сирени.
2021