Все стихи уж давно написаны,
Прозвучали давно с эстрад,
Все прочитаны и затиснуты,
Хорошо если в задний ряд.
И читатели на вес золота,
И писателей пруд пруди,
На поэзию нету голода,
А ведь был всегда на Руси.
То ль инфляция от излишества,
То ли умер навечно жанр,
Только как-то уже не пишется,
Испарился куда-то шарм.
Не находится слово меткое
И отсутствует ясный смысл:
За красивыми этикетками,
Где портретно дают нам мысль.
На бумагу упала засуха
И начался у слов исход,
И протерты страницы насухо,
И молчат уж, который год.
Телевидение и радио
Отобрали у них слова.
Вот такая настала стадия,
И поэзия – умерла.
И осталось играть беспечно
В поэтическую игру,
Не надеясь уже конечно,
Что навечно я - не умру!